Ustedes no tienen derecho a existir, así que cállense.
jueves 8 de marzo de 2012
Ustedes no tienen derecho a existir, así que cállense.
sábado 25 de febrero de 2012
La Heroína
- Siento que he venido a este mundo como una protectora. Vine a ayudar a aquellos que lo precisan, soy su heroína. Sí, fui enviada a este mundo para ayudar, para proteger. Sin embargo, ¿quién me proteje a mí? Nunca supe como se siente el ser protegida. Nunca supe como se siente que alguien venga y te diga, "descuida, yo me encargo" o "déjalo en mis manos". Nunca supe como se siente que alguien se pare en frente de ti y le diga al mundo que te protegerá con su vida. Aún recuerdo aquel día en el que fui golpeada por un traidor, recuerdo que él no hizo nada al respecto, recuerdo que siempre estuve sola. El dolor de las traiciones que he sufrido a lo largo de mi vida se ha grabado en mi corazón, las decepciones ya no puedo contarlas. A veces pienso que debería ser como es el resto del mundo, pero nunca podría abandonar mi propia naturaleza, donde sea que esté, haga lo que haga, siempre seré una protectora, siempre seré fuerte a los ojos de los demás, siempre lo daré todo por aquellos a los que quiero. Podría decir que la vida me ha bendecido con una fortaleza que me hace capaz de enfrentarme a cualquier cosa, sin embargo, yo también soy humana y tengo las mismas necesidades que todas las personas a las que ayudo, pero la humanidad no puede llenar ese vacío porque es inepta y en vez de darte una mano te da solo los dedos.
- De seguro existe una persona, alguien como tú... no te conformes con lo que tienes, no te lo mereces.
- No. Tengo que estar feliz con lo que tengo. A pesar de que el equilibrio nunca podrá existir en esta balanza, debo estar feliz con lo que la vida me ha dado a cambio, incluso si es mucho menos de lo que le he dado. Poco a poco estoy aprendiendo a aceptar que este es mi destino. Mi destino en esta vida no es ser amada y protegida como desearía. Debo aceptar lo que la vida me ha dado, incluso aunque eso implique que moriré insatisfecha.
- Pero, es demasiado injusto... No puedes dejar que las cosas se queden así.
- ¿Sabes? A veces hay cosas que no puedes esperar conseguir en la vida, porque tu propósito es otro. Y si tu propósito choca con el modo de vida que quieres conseguir, debes dejar ceder al sentido que tiene el hecho de que estes vivo. Soy y debo seguir siendo una heroína solitaria e insatisfecha, de esa forma quizás en mi próxima vida mi esfuerzo sea recompensado, quizás... quizás en mi próxima vida podré ser protegida y amada, quizás en mi próxima vida podré ser feliz.
Pero hoy, mi destino es sacrificarme por este mundo lleno de dolor.
viernes 24 de febrero de 2012
Escritores
Cada escritor que decida escribir un libro de cualquier tipo y lo lleve a cabo, merece ser felicitado.
No importa el tipo de libro, sea de horror, de aventura, de amor, para niños, de cocina, de autoayuda, lo que sea... El hecho de que el o los individuos a los que se les ocurrieron tales ideas hayan podido plasmarlas y compartirlas es sujeto de prestigio.
Porque todos nos imaginamos cosas, confeccionamos proyectos, creamos la historia ideal en nuestra mente, es algo muy fácil y muy común. ¿Pero quienes llevan esto a cabo? ¿Quiénes se esfuerzan día a día por poner en palabras una idea propia? Imagino que muchos lo intentan, pero no es fácil llegar hasta el final, no es fácil concluir con lo que tienes pensado. La constancia que debe mantenerse en el día a día ya de por si es difícil.
Estas asombrosas ideas que podían haber llegado a materializarse en este mundo son perdidas segundo a segundo, con el pasar del tiempo. Corren hasta llegar a una meta, sin competidor alguno, solo están ellos solos corriendo por llegar al lugar que tanto desean. Esforzandose por compartir con el mundo aquello que solo existe en sus mentes y es un privilegio propio, y sin embargo, imposible de disfrutar al máximo si ha de ser reservado.
Los atletas se cansan y se enfocan en otras cosas, desisten de la carrera que podrían ganar aún si dieran un paso por día. Algunas almas creativas se paralizan y no se mueven más, otras, deciden meterse en otra carrera.
Es difícil. Por eso cada escritor, por más criticada que haya podido ser su obra, por más pésima que sea considerada por el público en general, se merece un reconocimiento. Porque llegó a la meta después de un arduo esfuerzo y conoció el mundo en el que, lo que solo era imaginación, se convirtió en un universo comprimido en unas páginas y dos tapas tangibles.
No importa el tipo de libro, sea de horror, de aventura, de amor, para niños, de cocina, de autoayuda, lo que sea... El hecho de que el o los individuos a los que se les ocurrieron tales ideas hayan podido plasmarlas y compartirlas es sujeto de prestigio.
Porque todos nos imaginamos cosas, confeccionamos proyectos, creamos la historia ideal en nuestra mente, es algo muy fácil y muy común. ¿Pero quienes llevan esto a cabo? ¿Quiénes se esfuerzan día a día por poner en palabras una idea propia? Imagino que muchos lo intentan, pero no es fácil llegar hasta el final, no es fácil concluir con lo que tienes pensado. La constancia que debe mantenerse en el día a día ya de por si es difícil.
Estas asombrosas ideas que podían haber llegado a materializarse en este mundo son perdidas segundo a segundo, con el pasar del tiempo. Corren hasta llegar a una meta, sin competidor alguno, solo están ellos solos corriendo por llegar al lugar que tanto desean. Esforzandose por compartir con el mundo aquello que solo existe en sus mentes y es un privilegio propio, y sin embargo, imposible de disfrutar al máximo si ha de ser reservado.
Los atletas se cansan y se enfocan en otras cosas, desisten de la carrera que podrían ganar aún si dieran un paso por día. Algunas almas creativas se paralizan y no se mueven más, otras, deciden meterse en otra carrera.
Es difícil. Por eso cada escritor, por más criticada que haya podido ser su obra, por más pésima que sea considerada por el público en general, se merece un reconocimiento. Porque llegó a la meta después de un arduo esfuerzo y conoció el mundo en el que, lo que solo era imaginación, se convirtió en un universo comprimido en unas páginas y dos tapas tangibles.
Una muerte se anuncia
(...)
- ¡Es ella! ¡Es ella!
El círculo se abrió en herradura. Algo salía a gatas del bosque. Una criatura oscura, incierta. Los chillidos estridentes que se alzaron ante la fiera parecían la expresión de un dolor. La fiera penetró a tropezones en la herradura.
- ¡Mata a la fiera! ¡Córtale el cuello! ¡Derrama su sangre!
La flecha azul y blanca se repetía incesantemente; el ruido se hizo insoportable.
Simon gritaba algo acerca de un hombre muerto en una colina.
- ¡Mata a la fiera! ¡Córtale el cuello! ¡Derrama su sangre! ¡Acaba con ella!
Cayeron los palos y de la gran boca formada por el nuevo círculo salieron crujidos, y gritó. La fiera estaba de rodillas en el centro, sus brazos doblados sobre la cara. Gritaba, en medio del espantoso ruido, acerca de un cuerpo en la colina. La fiera avanzó con esfuerzo, rompió el círculo y cayó por el empinado borde de la roca a la arena, junto al agua. Inmediatamente, salió el grupo tras ella; los muchachos saltaron la roca, cayeron sobre la fiera, gritaron, golpearon, mordieron, desgarraron. No se oyó palabra alguna y no hubo otro movimiento que el rasgar de dientes y uñas. Se abrieron entonces las nubes y el agua cayó como una cascada. Se precipitó desde la cima de la montaña, destrozó hojas y ramas de los árboles; se vertió como una ducha fría sobre el montón que luchaba en la arena. Al fin, el montón se deshizo y los muchachos se alejaron tambaleándose. Sólo la fiera yacía inmóvil a unos cuantos metros del mar. A pesar de la lluvia, pudieron ver lo pequeña que era. Su sangre comenzaba ya a manchar la arena.
(...)
- ¡Es ella! ¡Es ella!
El círculo se abrió en herradura. Algo salía a gatas del bosque. Una criatura oscura, incierta. Los chillidos estridentes que se alzaron ante la fiera parecían la expresión de un dolor. La fiera penetró a tropezones en la herradura.
- ¡Mata a la fiera! ¡Córtale el cuello! ¡Derrama su sangre!
La flecha azul y blanca se repetía incesantemente; el ruido se hizo insoportable.
Simon gritaba algo acerca de un hombre muerto en una colina.
- ¡Mata a la fiera! ¡Córtale el cuello! ¡Derrama su sangre! ¡Acaba con ella!
Cayeron los palos y de la gran boca formada por el nuevo círculo salieron crujidos, y gritó. La fiera estaba de rodillas en el centro, sus brazos doblados sobre la cara. Gritaba, en medio del espantoso ruido, acerca de un cuerpo en la colina. La fiera avanzó con esfuerzo, rompió el círculo y cayó por el empinado borde de la roca a la arena, junto al agua. Inmediatamente, salió el grupo tras ella; los muchachos saltaron la roca, cayeron sobre la fiera, gritaron, golpearon, mordieron, desgarraron. No se oyó palabra alguna y no hubo otro movimiento que el rasgar de dientes y uñas. Se abrieron entonces las nubes y el agua cayó como una cascada. Se precipitó desde la cima de la montaña, destrozó hojas y ramas de los árboles; se vertió como una ducha fría sobre el montón que luchaba en la arena. Al fin, el montón se deshizo y los muchachos se alejaron tambaleándose. Sólo la fiera yacía inmóvil a unos cuantos metros del mar. A pesar de la lluvia, pudieron ver lo pequeña que era. Su sangre comenzaba ya a manchar la arena.
(...)
• • •
(...) Siguió avanzando la gran ola de la marea a lo largo de la isla y el agua se elevó. Suavemente, orlado de inquisitivas y brillantes criaturas, convertido en una forma de plata bajo las inmóviles constelaciones, el cuerpo muerto de Simón se alejó mar adentro.
- "El Señor de las Moscas" (Capítulo 9)
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